Конец

Мне говорят, что путь, которым я иду,
Давно заброшен, в нём не виден свет.
Там лишь пустота, чёрная дыра во мгле,
Где растворяются слова, что я слагаю в ответ.

Мне говорят: «Какой доход ты получаешь
За то, что в сердце трепетно творишь?
Поэт, останешься в тени — не здесь твоё начало,
Не там, где свечи в тишине лампадной горят, а огни горят вдали».

«Очнись, открой глаза, посмотри вокруг —
Мы в паутине соцсетей, в круговороте вьюг.
Отойди в сторону», — звучит со всех сторон,
И голос этот эхом бьёт, как тяжкий звон.

Подумав день-другой над речью тех людей,
Я понял: правы они во многом, без затей.
У людей свои развлечения, свой путь,
Им нет дела до стихов — я это признаю чуть-чуть.

Что ж остаётся мне? Смириться, может быть,
С тем, что стихи мои не всем дано любить?
Люди направили свой взгляд туда, где свет,
К тем роботам, что правители послали им в ответ.

Теперь их черёд творить, слагать слова,
Подчёркивать жизнь, что не приняла моя душа.
Жизнь без радости, без любви, без доброты,
Где природе нет покоя от людской беды.

А помните, я как-то говорил тогда:
«На этом я остановлюсь, перо устало навсегда»?
То было конца начало, а теперь уж нет пути назад,
Я ухожу — но вы меня хоть иногда вспомните, друзья,
Что в маленьком городе живёт поэт,
Может, ненужный миру, но в сердце — свет.

Что было исправлено: