В честь Дня Писателя, 3 марта

На безликой Земле существуют люди,
Как алмазы зарытые в недра песка.
За это отличье их никто не осудит:
Всего лишь люди - всего лишь судьба.

На этой безликой Земле им хватает места,
И живут они жизнь, сожалея о том,
Что прекрасное всё увядает с рассветом,
Что смысл былого кажется сном.

На этой безликой Земле они умирают,
Как тухнет свеча от вздоха случайного.
Их имена в программах не изучают,
Им (позор Миру!) не воздвигают памятник.

На этой безликой Земле им ничто не нужно,
Так и жмутся в углы, как тень и мираж,
Фантомами ходят по улицам города:
Облик - обман, ведь правда - душа.

На этой безликой Земле их совсем не ценят:
Нет причины ценить чей-то жалкий испуг,
Нет причины ценить чьё-то левое сердце,
Нет причины ценить чей-то глупый труд.

На этой безликой Земле не заявляют
Они о себе, живя в скучной рутине.
Их душевный мир постепенно вянет,
Как болезнь смертельная гложет тело.

На безликой Земле существуют люди,
Их чувства - вопрос... но никто не ответит...
И НАШЕ ОТСУТСТВИЕ, КАК И ПРИСУТСТВИЕ,
В ЭТОЙ ЖИЗНИ НАВРЯД ЛИ КТО-ТО ЗАМЕТИТ...

02.03.2026.