Каждая жизнь это только лишь пьеса...

Каждая жизнь – это только лишь пьеса,
В ней даже волосы к вечеру в пудре,
только на время даются нам кудри,
те, что потом побелеют от стресса.
И не звенят до поры перепонки,
горе, печали нас уничижают,
плоть и душа, как одежда чужая,
в той, что мы входим, как зомби в потёмки...

Время пройдёт, и я стану матёрой,
все пожеланья оставлю закатам,
да и рассветам весенним, лохматым,
цвет своих глаз презентую озёрам.
Не избежать мне объятий корсета,
тот, что был скроен из сереньких будней,
не позабыть, что луна – только бубен
неба шамана, стихами воспетый.

Будни ли, праздники – это награда,
та, что пропахла мускусом и хвоей,
вот бы узнать у кого-нибудь, кто я?
Всё отдала бы за капельку правды.
Жизни ни раз говорила: «Спасибо!»
только от будней мне надобен роздых,
страхом и болью настоянный воздух,
разве позволит? Уж либо иль либо,

Ночь или день. Все желанья остыли,
а немота, та печатью осанна,
виснет на мне воспалённою раной,
рвёт вдохновения нежные крылья.
Утро придёт, и наполнятся залы
солнцем, откроет пузатые почки.
Вновь перечту я от строчки до строчки,
всё, что мне ночь моя надиктовала.