Осень, осень...

Дует ветер северных широт,
Раздражая старый Днепр до ряби.
Что нам эта осень принесёт?
Может даже, зиму. Вот узнать бы...

Днепр ворчит на помертвелый берег,
Сводит счёты с утками порой.
Он и сам ещё пока не верит
В неизбежный холод ледяной.

Солнце стало сдержанней и строже.
Исчерпало кладезь знойных утр.
И с гораздо большей осторожностью
Облаков играет перламутр.

Вот Есенин. Поскупел в желаньях,
Всех об осени предупредив.
Пушкин. Обложил осенней данью
С урожая стихотворных нив.

Нам бы поскромнее как-то. Может,
Уловить улыбку милых глаз.
Или деликатно растревожить
Костерок, чтоб вовсе не погас.

А ещё согреться пониманием,
Насладиться откровением в тиши,
Мудростью, смирением, сознанием
Драгоценной человеческой души.

Да, и, знаешь, осень, не перечь мне,
Не спеши к нулю сводить любовь.
Сладостью рябина обеспечит,
Ты, смотри, взаимность приготовь.

Чтоб не слёзной грустной поволокой –
Вдохновением облагородить сердце.
Чтобы Днепр накатывал волною,
Но не укусить, а отогреться.

Ожидания большие от сезона.
Время мчит, и год не остановится.
Листья, посмотри, ещё зелёные.
Значит, будет время приготовиться.