Мои сезоны

МОИ СЕЗОНЫ. ЧАСТЬ 1, ОСЕНЬ
(МАЛЕНЬКАЯ ПРЕАМБУЛА)

Сейчас Октябрь. Пишу, что мне диктуют.
Работы много, сердце просит, просит...
Диктует кто? ...не поминаю всуе.
Вот главное: сезоном первым будет осень.

...
СЕНТЯБРЬ

Год незаметно изнемог,
В игре страстей проигрывает лето.
Сентябрь не осень, а зимы порог
И поворот накатанных сюжетов.
Ещё как будто и тепло,
Но небо в дефиците звёзд,
И паутины намело,
А в воздухе немой вопрос.
Нет, это холод пробирается.
Скворцы. Отлёт их неизбежен.
И одиночество так остро режет.
Нет, скажем деликатней: ощущается.
Прошла беспечности иллюзия.
Привычных троп осенних узеньких
Диктат задуман. Эко дело!
Шаг в сторону карается расстрелом.
Да, календарь неумолим.
Он тоже мрачным стал и злым.

...
ОКТЯБРЬ

О чём молчишь, Октябрь Октябрич,
За маской тёмных низких туч?
Пообещай ну что-нибудь хотя бы:
Обман изобретательно могуч.
Необоснован был бы свет нимало,
Пусть будет только проблеск вялый
Убогой побирушечной надежды,
Прикрытой акварельною одеждой.
Вот новые морщинки на лице,
Хотела я сказать в конце.
Ты понял всё небось давно,
Но издеваешься. Грешно...

...
НОЯБРЬ

Ноябрь. Потери все на пьедестале.
Им жертвенный алтарь сооружён.
И ретромысли бессердечно возмущают
Привычный благородно-серый фон.
Как хочется укрыться в хрупком мраке
Чистилища из книг, стихов и биографий.
Но трещины от времени слепы;
В нестойких корпусах из скорлупы.
Уносит в ад поток незримый
Воспоминаний, негатива,
Осенней порчи. И неизлечимы
Ни язвы, ни простуды, ни ветра.
Ворона с фонаря и прямо в лужу.
Душе вороньей завершенье тоже нужно,
Но хриплым карканьем меня спугнула,
Может, зря,
От безнадёжного полёта
С фонаря.

Потёки капель на картине.
Мы осень, кажется, с тобой переборщили.

**********
МОИ СЕЗОНЫ. ЧАСТЬ 2, ЗИМА

ДЕКАБРЬ

Декабрь. Осколки Ноября.
И травмы осени свежи,
Но им увенчан, и не зря,
Цикл воскресения души.
Хочу в стихах отобразить,
Как возникают силы жить:
Хоть больно, угли вороши
Сгоревшей в пламени души.
И пепел, пепел собери,
Там будет, верно, горстки три.
Что, кучка пепла хороша?
Ведь это же твоя душа!
Она восстанет из него,
Чтобы опять сгореть.
Постигнуть это не дано,
И людям не суметь.
Что ж, с Новым годом, с новым циклом!
Душа-красавица возникла.
Люблю тебя, летим,
Взлетели.
Не важно, что потом сгорим.
Уже не раз горели.

...
ЯНВАРЬ

Здравствуй, батюшка Январь,
Чистых мыслей государь,
И пор;ши за окошком,
Инея ещё немножко,
Снежных мыслей, снежных далей.
Скажешь, снег не тот, что прежде?
Не обильный, не уд;лый?
И не зимняя одежда?
Настроение – как раньше!
Бьют часы на Спасской башне.
Башня вроде бы другая?
Разница-то не большая.
Циферблат, удар, планета...
...Ниже напишу об этом.
Чувствуешь, на нашей ёлке
В каждой шишке и ...иголке
Зернышки большой весны?
Сны, сны, сны, сны...
Праздник, будто иллюзорность.
Изморозь... нет, просто морось.

...
ФЕВРАЛЬ

Ох, вот этот лютый месяц!
В нём я как-то родилась.
Ну и сразу же, заметьте,
Призадумалась.
Тут метели завывают,
Снег и ветер, ветер, снег.
Ну а я всё размышляю...
В рифму, что ли? Вроде нет.
Сквозь пургу ловлю я мысли.
Даст же бог такую дурь!
Между тем вверху повисла...
Что? Февральская лазурь.
Зиму завершать не стану.
В душу размещу свою.
Там ей будет очень славно:
Баю – баюшки – баю.
Для души, опять же, польза:
Не сгорит, пока зима.
Разве что чуть потеплеет
Сама.

Но пока не потеплело,
Февралем благословясь,
Мы с зимой продолжим дело:
Мысли... му;ка началась.

**********
МОИ СЕЗОНЫ. ЧАСТЬ 3, ВЕСНА

МАРТ

Март – гнилой и тёмный месяц,
Хоть прогноз оптимистичный.
Хитроумен и жесток,
Как опричник,
Или даже царь Иван.
Смолоду был грозен он:
Вот присмотрит ураган,
Здрасьте, ураган включён.
Что ему весна, что лето,
Обижает всю планету.
Только всё же гляньте: почки!
Только всё же тает снег!
Пусть непрочные, но крылья
Обретает человек!
Отрывается, взлетает,
Робко, падает и снова
Силу, силу набирает.
Да! К полёту он готов!
Ах, весна, весна азарта
Настает с началом марта.
И ко мне приходит смелость:
Как смычком вожу по нервам,
Рифмы, смыслы извлекаю,
Потому что откликается
То, что всегда сильнее нас,
А весна – особый час.
Слышу: девочка, на старт!
Для того и служит март.

...
АПРЕЛЬ

Ах! Апрель, Апрель, Апрель!
Ты любимый месяц эльфов!
Проказники и шалуны,
Но как очаровательны!
И песенка у них такая,
Апрельная, свирельная,
Лихая.
Здесь «А» – от личных ожиданий
Любви, весенних заклинаний.
Томленье сердца горячее.
А буква «п» от брызг капели,
Фонтанчиков и талых вод.
Вчера ещё ручьи звенели.
И там, и здесь, и вон, и вот!
О! «р» так мягко по-французски –
То почки лопаются узкие,
Лист на свободу выпуская.
Живём, живём и пробуждаем!
Нет. Целостности маловато.
Единый слог большим охватом:
«-Рель» – с юга птицы прилетели,
«-Рель» – цветение захватывает дух,
«-Рель» – человек мелодию капели
Подхватил и подпевает вслух.
Банально, ведь повторы многих лет.
Но как же мил обманчивый сюжет!
Апрель уж для того сгодится,
Чтобы напомнить:
Человек произошёл от птицы,
И перманентно хочется влюбиться,
И у кого-то, глядь, весенний зуд.
Ах, это крылышки растут!
И вот бежит, на землю не ступая.
Куда влечёт романтика его?
То медитирует, на виражах взлетая,
То ощущает жизни торжество,
Вперед, назад, опять вперёд,
В прыжке преодолев моря и горы,
Напившись ослепительным простором,
То вправо-влево, то наоборот.
Он пьян Апрелем, море по колено.
Чудесен мир, и это неизменно.
Куда бежит, зачем бежит?
Жить, жить, жить, жить...

...
МАЙ

Я слушаю Вивальди. Май.
Ах, этих скрипок ликование!
Могу стихи писать ночами я.
Смотри, – гармония! Поймай!
И я ловлю, держу так бережно,
Что замирает вмиг она
В моих руках, полным полна
Идей, стремлений благородных,
И сил, и способов – всего.
Так, рифма просится «свободы»
Тут для проекта моего.
И будто всё ещё в начале,
И будто не было потерь
И мерзких разочарований.
Давно, сейчас, потом, теперь –
Смешалось всё в один коктейль.
Май. Что ещё? От пережитых войн
Печать, печаль, поминовение.
Все поколенья за собой
Сюда несут своё смирение.
И полной грудью я дышу,
И полной жизнью я живу!
И светел взгляд, и красота повсюду.
Я был, я есть, я там, и здесь, я буду.

Весна взахлеб, любви фонтан,
Не принц. Поэт он. Хулиган.
Последствия потом обсудим.
Мы не о них сейчас, о людях.
И обо мне. Что есть, то есть...
Весна, я тоже в теме, здесь.

**********
МОИ СЕЗОНЫ. ЧАСТЬ 4, ЛЕТО

ИЮНЬ

 Много солнечного света
Крыльями собрал Икар.
Воск в каркасе крыльев таял –
Икар упал.
Вот таков Июнь, и хватит.
Больше нечего сказать.
Непрактичного Икара,
Разве что, со скал собрать.
Снова Брейгели рисуют
Во все века:
Как Июнь, так долю злую –
Летит Икар.
Может, солнце подобреет,
В зенит скользя,
Нет, – так скалы помягчеют
Иль каркасы попрочнеют,
Но ждать нельзя.
Вновь Июнь, и жарким днём
Ни дождя, ни туч на нём.
В небе солнце потеснив,
Крыльями эфир пробив,
Там Икар на миг застыл,
Сколько было сил.
Не для славы, не для денег,
Не для разных там идеек,
Не для взбалмошной молвы,
Говорливой похвальбы,
Не для женского каприза,
Без наград и укоризны, –
Для свободы и полёта!
Есть в мечте святое что-то.
А иначе как же жить?
... между скал Икар лежит.
Как наивен он и юн
Эх, Июнь!

...
ИЮЛЬ

Горизонт мани;т куда-то.
Первые пошли грибы.
И бегут от горизонта
Придорожные столбы.
Выцветает небо серым,
Стала грязноватой зелень,
У сурового Июля
Ты не очень забалуешь!
Это значит, я – походом
От столбов – и к горизонту.
На душе, похоже, штиль,
В атмосфере пыль и пыль.
Ветра в спину никакого.
Парус никнет. Я бегу.
И предписанную норму
Выполняю, как могу.
Что ж, приходится грести,
Коль с ветром нам не по пути.
Без подмоги и поддержки,
Без болельщиков, конечно,
Без рекордов. И без старта.
Указателей нет, карты,
Финиш неизвестно где.
Ой, похоже, быть беде.
(Вы представили картину?
Как гротеск такой – собачий...
По просёлочной дороге
Я бегу с веслом и мачтой.
Это вот Июль, ребята:
Жарко и тяжеловато,
Образы в стихах хромые,
Бестолковые такие.
Но нести-то тяжело
Эти парус и весло.)
«Просёлочным путем люблю...»
Лермонтова не терплю!
Чтобы не было беды,
Не стихи нужны – воды!
Никому и невдомёк
Этот гоночный урок.
Люди заняты сезоном.
Между семечком весомым
И созревшим пл;дом,
Садом-огородом.
Кто на море отдыхает,
Кто бог весть куда летит.

Дождик! Дождик орошает
Наш июльский плебисцит!
Ты откуда, милый друг?
Оживает всё вокруг,
Радуясь, смеясь, любя...
...Телефон... Ах, чтоб тебя!

«Здравствуйте! С каких же пор...
Договор и приговор...
Буквой, духом всех законов...
Тут вот дождик... форс-мажором.
Босиком бы вслед за ним.
Да, конечно, перезв;ним,
Ну, или перезвони;м.»

Дождь ушёл под свисты пуль.
Таков Июль.

...
АВГУСТ

Падают звёзды. Яблоки, мёд,
Море цветов. Как цветок, – небосвод.
Сбор урожая полни;т закрома,
Хозяйки довольны количеством банок,
Не будет голодной злая зима –
Таков результат работ неустанных.
На лицах загар: у кого-то от «працы»,
Кто-то на море свой подцепил,
Кому-то солярий его подарил, –
Это уж как разобраться.
Числа исчислены, отпуск отпущен,
Ну, и каникулы признаны лучшими.
Преодолели морозы и засухи,
Все ураганы и наводнения,
Спасибо сказали убранной пахоте
И снова засеяли.
Можно итог подвести под чертой:
Лето бывало и добрым и щедрым.
Всё как и надо, теперь на покой,
Наверное.
Перед полётом с инстинктом зап;ла
Птицы клюют созревшее семя.
И на березках чуть золотеют
Листья перед окончанием бала.
Ещё впереди листопад, непогода.
Пока пусть порадуется природа
И полнокровию, и полнолунию,
И полной щедрости, и полномудрию.
Исполненным силами телом, душой.
В творчестве был перерыв небольшой.
Короткий. Но был он наградой –
Нужной, красивой, отрадной.
К полным и банкам, и погребам,
Благость с покоем, пожалуйте к нам.
Здесь кульминация, как же чудесно!
За ней продолжается эта же пьеса.
Та же? Посмотрим. Может, и так.
На сцене бал, занавес и антракт.

Лето сыграло достойный сюжет.
Поклонов не ждите: времени нет.
И в шуме ненужных оваций
Меняются декорации.
За пасторалью – трагедий сезон.
Сценарий привычен. До боли знаком.
Как видно, вопросы возникли?
Ответ в продолжении цикла.
Да нет же! К началу вернитесь.
Там осенью причаститесь.

**********
МОИ СЕЗОНЫ. МАЖОР-ФИНАЛ

Я с позиций опыта осмелюсь
Рассказать, о чём – единственном – жалею.
Знать бы в том далеком феврале,
Я его отметила рождением,
Что один есть цикл на всей земле,
Он как-то изначально совершенен.
Птица феникс, пепел, снова птица.
От лазури к тучам – очень близко.
Я бы зиму в душу не пускала,
Всё равно не избежать накала.
Истина проста и только ждёт
Быть понятной. Нет, не сразу, не с разбега.
Всё равно всё будет просто дождь,
Даже если притворится снегом.
Дождь пройдет.
Душа, сгорев до пепла,
Осенью умрёт.
А с весной прекрасно и нелепо...
Ну конечно! Оживёт.
Как дыханье, неизменна,
Как любовь, разрешена,
Вековечна и мгновенна,
Она.
Пишет мне, как Моисею,
(Даже я чуть-чуть робею...)
Вот читайте на скрижали:
Вдохновенна, хороша.
(Я надеюсь, стиль узнали?)
«Жди. Вернусь. Твоя душа.»