Всё больше становлюсь похожим я на эхо,
Вчерашнего и голосистого,- денька.
На те осколки,- радостного смеха,
Что навсегда, увы, покинули меня.
Всё старится, теряется, ветшает,-
Даже душа, порою может "захандрить".
Умолкнет вдруг, как будто засыпает..,
Её окликну, а она: упрямится, молчит...
Ну, что же,- ЕЙ Я ВСЁ: прощаю.
С ней ссориться,- "дороже" только мне.
Мне кажется,- её я понимаю.
Ведь ей порою неуютно, жить во мне...
Ей хочется с ровесником общаться,
Как в юности,- немножко "пошалить".
Ей "не с руки", при мне, задорно рассмеяться,
Хотя ей очень хочется меня расшевелить...
Меня ведь тоже,- осень посещает:
Вот-вот с собою приведёт зиму.
Тогда во мне душа, почти что, замерзает..,
Тайком надеясь, повстречать, хотя б ещё одну,- весну...
Всё старится
© Copyright: Анатолий Кулаков 2, 2026
Свидетельство о публикации №126030804770
Свидетельство о публикации №126030804770
Рецензии