Закат уже давно ушёл,
Рассвет же, так далече...
О том всё знает: одинокий вечер,
Но он молчит,- он на меня за что-то зол.
А я его не обижал,- поверьте..,
Но "обуха, не перебить ведь плетью",-
Пусть сердится,- уважить не желая старика..,
Жаль, от чего-то лишь дрожит рука...
Порою,- трудно так письмо писать...
А будет ли,- кому его читать...
В нём мало от весны,- в окно стучащей,
Но много грусти осени,- моей души уставшей...
Поблекла бахрома;, и облетела позолота,
Нет прошлого задора и огня..,
Но всё ещё ЖИВА,- моя душа,
И небом для неё уж приготовлена работа:
Писать стихи,- чтоб радовать друзей,
Им посылая добрые приветы..,
Дожить до благостного лета,
Встречать зарю,- не прожитых мной дней...
Да, мало ли ещё прекраснейших затеи,
Чтоб не спешить,- в страну теней!?
Судачить с бабами у старого колодце,
И душу согревать лучами благостного солнца!
Рассвет далече
© Copyright: Анатолий Кулаков 2, 2026
Свидетельство о публикации №126030804712
Свидетельство о публикации №126030804712
Рецензии