Телеграмма

Тринадцать зим и тринадцать вёсен,
Твой силуэт в тумане из грёз.
Hanna — из сна, из самых нездешних,
Умных глаз свет, неведомых слёз.
Я думал, ты — просто пунктик на карте,
Просто мечта, что не сбылась в срок.
История в прошлом, закрытая в старте,
А жизнь разложила всё по полкам, впрок.

Но случайный клик, и вот он — диалог,
Ночной телеграмм, как забытый слог.
Мы снова те двое, что знают на «пять»,
Чего мы хотим и о чём молчать.
Ты слушаешь песни, что я не допел,
А я — твоих прядей таинственный хмель.
И губы, что просят забыть про слова…
Но мы так боимся сделать шаг, едва…

Мы взрослые люди, не дети в запале,
Всё взвешено, мудро, и нету преград.
Мы строим мосты в этих ночных чатах,
Чтоб утром был свет, а не просто парад.
Ты даришь мне силы одним твоим смехом,
Я шлю тебе строчки под утро, в росУ
Казалось бы, всё — мы давно уже где-то,
Но тень на стене от былого страшна.

Но случайный клик, и вот он — диалог,
Ночной телеграмм, как забытый слог.
Мы снова те двое, что знают на «пять»,
Чего мы хотим и о чём молчать.
Ты слушаешь песни, что я не допел,
А я — твоих прядей таинственный хмель.
И губы, что просят забыть про слова…
Но мы так боимся сделать шаг, едва…

Мы боимся разрушить тот миф, что лелея,
Ту сказку, что сами годами сложили.
Но нет там разбитых зеркал, нет затеи,
Лишь просто два сердца,  где устали метели.
Иллюзия — это наш общий побег,
А правда проста, как ночной силуэт:
Ты — здесь. Я — тут. И между нами — не река,
А лишь тонкий шёпот: «Очень издалека».

Так пусть же горит этот ночной диалог,
Наш личный телеграмм, наш счастливый слог.

Мы те, кто на самом деле знает на «пять»,
Чего мы хотим и перестали молчать.
Ты слушаешь песни, что я наконец допел,
А я в твоих прядях навеки сгорел.
И губы встречают… Стирается грань…
Мы делаем шаг. Просто верим. И — конечно февралЬ.

Тринадцать лет… чтобы найти.
Одну строку… чтобы прийти.
Твой запах волос… мой тихий блюз…
Всё просто… Всё получится… Hanna.