Художник - Жизнь

Рисует Жизнь широкими мазками,
как красками - художник нас,
а мы любить Её так рады,
и распадаемся в палитре каждый раз.

Нам кажется, что мы красивы,
и совершенны как Господь,
не понимаем как в мечтах наивны,
цена таким серебрянников горсть.

Спешим красотами заткнуть больное эго,
и принимаем по одежде, но не по уму,
и ждём, что время бесконечно,
надеждой успокаиваем ум.

Нам грех в другом, молитва для услады,
но сами не умеем рано встать,
и день свой не планируем делами,
которые душе не стыдно преподать.

И ум наш цепок только ради денег,
и власть - чтоб можно было преумножить их,
нам мудрым быть не выгодно и стыдно,
поэтому мы врём себе и врём другим.

Не можем строить отношения,
и вместо дружбы мы предпочитаем спор,
разводимся, уходим, ищем,
круг за кругом, и не находим,
это всё не то...

Как быстро истончает время,
как скоро немощь к нам стучит,
проигрываем с каждым стуком сердца,
пока себя за всё не извиним.