Ушли наши тропы в себя,
Трава поросла под дубом,
Где был ты почти что любым
В преддверии октября.
За горло держал ты бутыль
Чего-то сухого, кровавого,
А миф, превращенный в пыль
Летел золочённой державою.
Ты пел приглушённо, в ладони
"На сопках Маньчжурии",
А в небе, в самом бездонье
Стервятник над фермой дежурил.
Миф
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2026
Свидетельство о публикации №126030804310
Свидетельство о публикации №126030804310
Рецензии