Суббота

Суббота, помноженная на осколки.
«Дождаться» и «нет»разделить на тревогу.
Свечой подпалить  маету и футболки,
Собрать чемодан и наплакать дорогу.

На завтрак просекко и костность  маслины.
На цыпочках в душ. И вскручиниться богу:
Господь, этот путь неподъёмный, он длинный,
Хочу я другую до завтра дорогу.

Нет, я не торгуюсь. Я требую, боже.
Совсем не нахалка. Я дочь  тебе, так ведь?
Возьми и сумей. Ты владыка, ты сможешь.
Танцую и плачу я в траурном платье.

Тромбоны, гобои, свирель, барабаны.
Поломаны такты, проткнуты бемоли.
Нет больше диезов - открытые раны.
И Ниагарой - фантомные боли.

Молиться сквозь дождь и кричать до заката,
Струной вокруг шеи и нотами в сердце.
Нет больше легато. Аллегро! Стаккато!
И «Лунную» грохнуть каким-нибудь скерцо.

Госпооооодь! Помоги! Дай терпенья и смыслов.
Открой третий глаз. Обнули злую карму.
И радугу к солнцу цветным коромыслом.
И ясность - предсказанным даром.