Конец недели

Под потолком белеет матица.
В своей избе, как в блиндаже.
Жизнь не идёт моя, а пятится.
Впадаю в детство?
Впал уже.

Жена на кухоньке корячится,
Ей крикну:
«Люд, блинов пожарь!»
Прусак меж брёвен в щелке спрячется,
А я налью себе стопарь.

Неделя на исходе – пятница.
Спрошу Людмилу: «Тяпнешь, нет?»
В обнимку жизни наши пятятся:
Старпёров двух кордебалет.

Прусак меж брёвен в щелке морщится.
«С души воротит», - он – про нас.
А у меня вихор топорщится,
Сижу в трусах, как папуас.

Махну стопарь – слеза на донышке:
Лекарство, если натощак.
«Люд, секса хочешь?» - крикну жёнушке,
Она: «А чё?»
«Да просто так».

Потом – следить за фигуристами,
Они – и вечером, и днём.
С блинами жёнушка ноздристыми
Войдёт и скажет: «Чё, махнём?»

Под потолком белеет матица.
Мы не богаты, не бедны.
Конец недели – праздник, пятница,
Сметана, стопочки, блины.

«Ты чё там спрашивал?» - вдруг хватится
Супружница, наморщив лоб.
Прусак в щели меж брёвен пятится,
Бормочет: «Грешники», - как поп.