На цыпочках крадусь и не дышу,
скривлюсь от вдруг вздохнувшей половицы,
застыну с мыслью, что опять шуршу,
надеясь, что тебе всё только снится.
Услышу: сладко дышишь ты во сне
под пение жаль не моё, а пола,
и вновь клянусь я самому себе
о том, что у меня давно готова:
и новая доска, и свежий брус,
и краска, о которой ты просила…
Опять скрипит. Я завтра соберусь
и буду обещать всё с новой силой.
Ну а пока, под мышкой сжав букет,
держу баланс, как тот канатоходец,
кляну себя и грёбаный паркет:
я весь в поту, а время на исходе…
Твой чуткий сон опять меня подвёл:
ведь я чуть-чуть до вазы не добрался…
- «Прости, я слон!».
- «Да нет, всё хорошо».
- «Люблю тебя!».
…пришло восьмое марта.
06.03.2026г
Концерт для половицы с букетом
© Copyright: Денис Пересвет, 2026
Свидетельство о публикации №126030801387
Свидетельство о публикации №126030801387
Рецензии