Солнце ни вглубь, ни вширь
Не расставляет вех.
На простыне лежит
Скрюченный человек.
Тихо шипит вода
Из голубых глазниц,
Падая сквозь года —
Прямо на дно страниц.
Выписан набело
Черной строкою стих,
Скомканное белье,
Голос почти затих.
Комнату крутит вдоль,
Крутит и поперек.
Льется тугая боль
На небольшой мирок.
Что ты хотел внушить
Истиной между строк, —
Шепчет на ухо жизнь, —
Раз промолчать не смог?
***
© Copyright: Григорий Краснокутский, 2026
Свидетельство о публикации №126030800101
Свидетельство о публикации №126030800101
Рецензии