Умерла зима.
В разложении
снег темнеет, как старая кость;
и глухое оцепененение —
тихо входит, нежданный гость.
Над полями, в больном зиянии,
не неся ни цветов, ни тепла,
как насмешка над ожиданием,
бледной кобылой бредёт весна.
Я пытался уйти — напрасно:
слишком тих её тёмный зов.
Меланхолия вновь бесстрастно
возвращает меня без слов.
Её пальцы — как дым холодный —
к моей медленно льнут руке;
и её поцелуй бесплотный —
словно выстрел в моём виске.
Мы идём по аллеям серым,
где фонарь догорает во мгле;
и куда бы ни шёл я — знаю:
неизбежно вернусь к тебе.
Пусть весна, эта старая кляча
сквозь распутицу мира бредёт —
меланхолия тихо и мрачно
снова руку мою берёт.
И теперь мне уже не нужно
ни спасенья, ни тёплых дней:
я храню безусловную верность
этой тихой печали моей.
Верность печали
© Copyright: Григорий Калиничев, 2026
Свидетельство о публикации №126030709563
Свидетельство о публикации №126030709563
Рецензии