Мёртвая кукла

Мне недавно стало жутко,
Такое чувство, как будто
Бездыханный труп пытаюсь оживить,
Накрасить, нарядить и надушить.
В себе отвращенье задушить.
Омерзение не ощутить.
Вновь беззаботно полюбить.

И вроде получается.
По желанию она улыбнется.
По прихоти она смеётся,
А что ей ещё остаётся?
Ведь у неё своих желаний нет,
И на любой вопрос даёт ответ.

Ничего она вовсе не желает,
Не думает и не мечтает.
Как без вольная кукла без души,
Куда хочешь, туда её и крути.

Глаза стекляшки, сияют ярко,
В желаниях ей безумно жарко.
Но ее ли это страсть и похоть,
Которая вызывала у любимого хохот.

Как же ей наверно больно сейчас всё принять,
Когда она свыклась с решением всё потерять.

Возможно ли в бездыханное тело душу вложить?
Смогу ли поверить, что омертвевшее будет жить?
Пусть даже осенью сердце с корнями вырывали
И в холодный октябрь ее беспощадно убивали.

И кукла эта, труп на ножках.
Вроде взрослая, но совсем крошка.
Жаль, но невозможно ей помочь ничем,
Она сама соискатель всех своих проблем.

Смотрит в зеркало скаля улыбку, не боясь ничего.
А я вижу в отражении ошибку, это же моё лицо...