Память,- заточенной бритвой,
То по глазам, то по горлу...
Сердце,- надрЫвной молитвой,
Грани вселенной все стёрло...
Бьется душа вольной птицей
В теле моём, будто в клетке.
(Словно у маленькой птицы
Плачут голодные детки.)
Выбора вовсе здесь нету.
В клетке навеки остаться?
Или, разбившись о клетку,
В небо стрелою ворваться.
Время решающей схватки
С каждым мгновением ближе.
Я разложу по порядку
(МОлот),(кайлО),(пассатИжи)...
Буду крушИть её страстно.
Буду ломать её очень.
Знаю,- борьба не напрасна.
Знаю,- финал её тОчен.
Выбора нету
© Copyright: Иван Аникин, 2026
Свидетельство о публикации №126030708027
Свидетельство о публикации №126030708027
Рецензии