Темнота внутри

Когда внутри не чувство, а провал,
Тогда и день похож на злой подвал.
Не боль, не страх, не пламя, не беда,
А мёртвая, стоячая вода.

Депрессия не любит громких драм,
Она приходит буднично, к утрам.
Она не рвёт, не бесится, не бьёт,
Она живое медленно жуёт.

Она крадёт у воздуха и вкус,
И даже солнце не выводит в плюс.
Она у тел отнимет теплоту
И гонит всё живое в немоту.

Бесит уют, кофейный мягкий свет,
Когда внутри почти живого нет.
Бесит совет: «собраться и дышать»,
Такую мудрость хочется послать.

Бесит подъезд, маршрутка, магазин,
Бесит трамвай, реклама и бензин.
Бесит ебучий будничный узор,
Где каждый шорох режет, как топор.

Когда внутри ни трепета, ни дна,
Чужая бодрость кажется смешна.
Чужое «всё нормально» просто ложь,
И эта ложь по нервам тянет дрожь.

Тогда и мат слетает с языка,
Как с крыши в дождь слетает грязь и ржа.
Не для понтов, не ради куража
А потому, что выжжена душа.

И если кто-то скалится на свет,
То это не характер и не бред.
Так пустота въедается в нутро,
Что всё вокруг ей кажется дерьмо.

Она молчит, как вымерший завод,
И день за днём живое жрёт и жрёт.
Она не лупит в стены кулаком,
А просто делает весь мир врагом.

Она не просит песен и тепла,
Ей ближе злость, чем всякая мольба.
И там, где был когда-то интерес,
Растёт колючий, озверелый лес.

Там каждый звук, как ржавый гвоздь в висок,
Там каждый шаг, как битое стекло у ног.
Там даже смех, обычный, бытовой,
Звучит как плевок над мёртвой головой.

Так день за днём: ни искры, ни огня,
Одна ебучая, слепая западня.
И если мир шлют яростно к х*ям,
То чаще это мрак орёт из ям.

Не потому, что жизнь сплошная мразь,
Не потому, что всюду только грязь.
А потому, что чувствам вышел срок,
И злоба прёт наружу, как ожог.