из точки

Я был нигде. Я был точкой в пустоте,
Из ничего сплетая нить себя.
И эго — первая строка в метрике столетий,
Чьи вибрации плоть вводят в резонанс судьбы.

Когда тепло и сытость входят в кровь,
И нервный импульс — словно торжество.
Вот суть её, лишённая основ,
Лишь физиология, и ничего…

Радость — не молитва, не полёт,
Не откровенье свыше для души.
Она — когда вот этот кусок плоти,
Получив, что хотел, дрожит в тиши.

Да, так глядеть в корень — полезно мыслям,
Но к жизни, к практике — прямой укор.
Ведь невозможно стать бесчувственным числом,
Забыв и страх, и трепет, и позор.

Чтоб в этом равновесии одном,
Между тоской и кратким наслажденьем,
Я научился быть самим собой —
Куском мяса с божественным свеченьем.

Моя задача — не парить в эфире,
А в этом балансе, шатком, как весна,
Между тоской и маленьким пиром
Найти ту меру, что сбережёт меня.

Чтоб удовольствие не было цунами,
Сметающим все дамбы и плоды,
А тихим, мудрым, выстраданным знанием,
Как соль в воде, растворённым в труды.