Как скучно миру, коль в нем мало статуй,
в которых жизнь сияет выдохом немым.
Вот вам Пигмалион с фантазией богатой,
что не терзает, смертные умы.
Кромсая мрамор пылко, в нем искал он
живую страсть, моля: «Пусть оживёт!»
Лепил, терзал, общался с идеалом
и верил, чуял отклики её.
Он слышал шепот – может, власть тщеславия?
Ловил движение рук, морганье глаз.
И Галатея, из мольбы и камня
вдруг ожила, вздохнула, родилась.
И вот – жива! – пусть вымысел, пусть пламя
самообмана! Обелиск всех вер!
Вот так и мы – поэты, рифмами играя,
Порой свои мечтанья воплощаем,
Себя собою сами восхищаем!
И не приемлем в этом полумер!
Галатея
© Copyright: Миша Архангельский, 2026
Свидетельство о публикации №126030706314
Свидетельство о публикации №126030706314
Рецензии