с желтой папкою в руке

Возвращаюсь я под вечер,;
С папкой жёлтой под рукой.;
В ней лежит моя работа
Тонкий мир между строкой.

У редакции темнеет,;
Лампы смотрят сверху вниз.;
В них мигает чья-то правда;
И служебный оптимизм.

Я стою, считаю окна,
;Где рождается печать.;
Где любое происшествие;
Можно мягко улучшать.

Иду, смотрю,;
Иду, смотрю,;
Иду, смотрю,;
Иду, смотрю

Факты ходят в пиджаках,;
С выражением лица.;
Каждый хочет стать событием;
Без начала и конца.
Я сверну на переулок,;
Где газетный пахнет клей.
;Там из воздуха и слухов;
Собирают новостей.
И стоит туман над крышами,;
Словно мысленный каприз;
То ли правда заблудилась,;
То ли ищет компромисс

Иду, смеюсь
Иду, смеюсь
Иду, смеюсь
Иду, смеюсь

Где-то пишут о победах,;
О рекордах и труде.;
А мне кажется, что правда;
Просто ходит налегке.
Я шагаю вдоль витрины,;
Где газеты спят в стекле.;
Завтра кто-нибудь прочтёт их;
И поверит — как во сне.

И над городом бумажным;
Шелестит ночной покой.;
Каждый ищет компромисс;
Между жизнью и строкой

Иду, смеюсь
Иду, смотрю
Иду, смотрю
Иду, смеюсь