Будто в гонке пришёл шестым,
Был упёртым, разбитым, злым,
Слов обидных наговорил,
Всё равно ты идёшь к своим.
С этим номером на спине,
Что нам делать, когда в броне
Поистёртой уж смысла нет?
Ты к своим покупай билет.
Треснет лёд. На одной из льдин
Сколько раз ты бывал один?
И завидовал, и любил,
Все равно ты придёшь к своим.
И мелькают в потоке дни —
Рисовал будто Иероним.
Был не прав ты и был раним,
Примут точно, иди к своим.
Будто в гонке пришёл шестым
© Copyright: Алёна Башкирцева, 2026
Свидетельство о публикации №126030705018
Свидетельство о публикации №126030705018
Рецензии