Весна как художник

Весна, как художник,
Рисует картины:
На ветках берёз — акварели сквозные,
На лужах — мазки синевы расписные.

Меняет холсты. То — утра хрусталь,
Где солнце, как лёд, на проталинах тает,
То — вечерний шёлк, что в сумерках тает,
И свежий, как вздох   алый закат.

А после — разлив. Полотно — океан.
Тут нежность не в силах сдержать ураган.
Всё льётся, всё бьёт кипящею краской:
Фанфары мимоз, тюльпанов румянец,
И вишни соцветия, как белое пламя.

И главный её шедевр — свет, невесомый,
Что льётся не сверху, а будто из почвы,
Из каждой травинки, из старого пня.
Он красит не формы, а само желание
Жить, дышать и тянуться из мрака навстречу.

И капля смолы на сосне — янтарём,
И паутинка с алмазной росою —
Всё вставлено в раму из синих просветов,
Подписанных  солнечным светом.

Ставит подпись, нечитаемую нами,
Но видимую сердцем: «Жизнь. Начало».
И уходит, оставляя мастерскую
Открытой ветру, солнцу и дождям.