Мы часто пишем письма по ночам

Мы часто пишем письма по ночам.
Закрыв глаза. Туда, в небытие...
Душа идёт по битым кирпичам,
Оставив сны в кричащей тишине.
 
А в окна бьёт луны неверный свет
И почерк прерывается слезой.
И хочется на письма  ждать ответ
В надежде, что придёт покой.

Мы часто пишем письма по ночам, 
Исчезнет лишь граница дня и края, 
когда в квартире шорохи звучат,
Попыткой всё начать сначала.

Закрыв глаза. Туда, в небытие, 
И почтальон нисколько не спешит
Там  адрес  имя тех, ушедших по весне
В конвертах  только  всполохи души.

Душа идёт по битым кирпичам, 
В словах, как камни, что бросали мимо, 
По обещаньям, снова жить начать,
По фотографиям, где все взаимны.

Оставив сны в кричащей тишине, 
Заглушим чайником тревогу
И за столом, в холодной пелене
Рисуем буквы — слабую подмогу.

А в окна бьёт луна неверным бликом 
он делает знакомым  крыши и балконы, 
и кажется, за стенкой ждут. От ликов—
тепло  идёт родного дома.

И почерк прерывается слезой, 
чернила размывает маленькое море, 
И в строчках не упрёк, само собой...
Но между строк заплаканное  горе.

И хочется на письма ждать ответ, 
Как в детстве — ждали ключ к восьми, 
Чтоб отворилась дверь,и не включая свет, 
Услышать бы: «Вернулись мы...Прими».

В надежде, что придёт покой, 
мы пишем: «всё нормально»...врём, 
мы знаем, что за той ночной строкой
Таится много от истоков всех времён.

Мы часто пишем письма по ночам, 
кладём их в ящик, рядом с пустотой, 
и хоть никто ответ не знает: что же Там?
Мы верим:  кто-то шепчет над строкой.

Пускай не существует нужных марок   
Никто не знает,где идет такой маршрут. 
Пока же пишем, ночью, без помарок
В невидимом письме, которого не ждут.

Мы часто пишем письма по ночам, 
На каждый сон, где снова вместе все, 
и тишина, лишь прикоснувшись, по плечам
ответит счастьем нам во сне.