В постылости счетов и трат
(Ведь ты с рожденья не богат),
Струится нить песка необратимо...
Тоска скорёжит твою мину,
Когда застынет Mетроном:
«Пора исчезнуть, бедной Гном,
Из этого, как будто, бытия, –
Туда, где прекращается... возня».
И ты, застигнутый врасплох,
Не отломивши много крох,
От жизни удовольствий пирога, –
С Надеждой отбываешь в «Никуда».
* * *
Серебрянную ложку не успели
Тебе воткнуть (не досмотрели?),
Как соску (прибывшему) в рот.
И потому текло, – да вкус не тот.
Но всё же, был ты благодарен,
Что Жизни Миг тебе подарен;
Хоть цель её – всегда в тумане;
Что в наши дни, что ране(е).
Струится нить...
© Copyright: Алексей Ермагин, 2026
Свидетельство о публикации №126030609193
Свидетельство о публикации №126030609193
Рецензии
