Тих стих, да громок

Бывают стихи очень,
а есть – так!
Иному, смотрящему пОперечь,
мое ТАКОЕ, кажется, сущий пустяк.
Косым взглядом окинет с головы до пят
и быстро, бесчувственно, отнимет взгляд.
А мне видится  - вот темы нерв!
Я, я ухватил, почувствовал его первый,
влил в форму, слепил облик
и буквально без сил сник.

Один ждет лирики,
четырехстопного ямба,
а я его в яму б,
вместе с детскими грезами
и дамскими слезами.
Другому - ближе панегирики,
так и видят кого-то на трибуне
елей изливающего втуне.
Для меня это гири -
чугун слов, сплавленный из одних страз,
забудется тут же, враз.

Мне, похоже, ближе рвань,
когда слова бьются друг о друга,
не выходя из замкнутого круга.
Стыки, стуки, битье гласных,
рифмы строй – это строй несогласных,
вставших в порядок только сейчас,
и тут же готовых выпасть из фраз.
Это пульсирующая субстанция моих чувств,
жаль, неспособная тронуть ничьих уст.
И исполнить главную свою роль:
пробудить ответную любовь, ненависть или боль.