Дни недели проносятся мимо,
Лес стоит, весь закутанный в дым,
И, казавшийся непобедимым,
Тает снег под дождём проливным.
Плачут горько свинцовые тучи,
Как несчастные вдовы ревут,
На обочинах грязные кучи
Обнажают сырую траву.
Не желая с весною мириться,
Морозь утром врывается в сад,
Где кричат оголтелые птицы
В оголенных ветвях невпопад.
Март
© Copyright: Ирина Виллер, 2026
Свидетельство о публикации №126030600741
Свидетельство о публикации №126030600741
Рецензии