Сон из памяти

Сон остался картинкой окрашенной.
Правда, снился он в детстве босом.
Поднималась по лестнице мраморной
(Ослепительно белой) с отцом.

На высокой горе, в яркой зелени,
Под берёзой скамейка была.
Слов не помню, молчали, наверное.
Только крепко сжимал он меня.

Ни деревьев нигде, ни кустарников.
Под ногами стелилась трава.
Вверх смотрели на сизых журавликов,
Клин натянутый, как тетева.

Птичий крик по зову, будто бедовый.
Тишь,  разрывая, сразу спугнул.
Был гортанный, изнуряющий, вдовый,
А отец только горько вздохнул:

- "Круг последний. Будут с нами прощаться.
Далече летят.  Моя, череда,  -
Я резко вскочила, чтобы собраться.
- Не спеши, тебе рано туда".

P.S.

Мне всего - то и было пятнадцать.
Уж, полвека крест на могиле отца.
"Дочка, будем с тобою прощаться"
Тенью взагривок мне дышат слова.

Клинья по жизни в даль провожаю.
На зов их в синь поднимаю глаза
Слышу отца и сон вспоминаю:
"Не торопись ... тебе рано туда."

22.09.2019./ 06.03.2026