Вергилию

Вергилию

(Вергилию - от Георгия)

От Октавии Младшей ты получил тысяч сто восемьдесят
Полновесных сребряных сестерциев ровно за восемь
На десять стихов о безвременно юном ушедшем Марцелле,
Создав не дешёвый панегерик (каким нынче тешат
Нас музыка с кинематографом), но истинный эпос о граде
Римского мира, что Август воздвиг для латинского племени.

На эти богатства, певец тишины, ты Вергилий,
Приверженец мудрости, коей учил вас Лукреций,
Избрал для жилья ты холм Эквиленский ,обильный уютом,
Там разбили сады Мецената,твоего креативного друга.
А после, под Нолой, где климат и мягок и свеж,
Ты приобрел небольшую усадьбу, чтоб в шуме
Столичном не никнуть, но вится душою к Природе:
Устроить себе наконец алмазную библиотеку,
Собрание свитков умножить и, став благороднее духом,
Средь мрамора, бронзы и миртов, служить философии милой
И садоводству себя посвятить до самой кончины.

Меня же, потомка варягов и киммерийцев холодных
Сжигает змеиная зависть! Я, страстный и властный воитель,
В огромной Москве не могу обрести себе мирного места
С проклятым пером и стихами, которые сладки как мед, но бесплодны:
Повсюду - продажи, брендинг, разврат, кумавство и вопросы квартиры.
И вечное попасиденье на тесных пустых чемоданах!

А стих! О жестокое злое мучение муз!
За них нынче платят - о боги! - едва ли по пять тысяч жалких...
За вирши, что стругает ИИ к Восьмому ли марту,
Иль на рождение сына, на февраля двадцать третьего,
Или героям-солдатам на Девятое Мая и СВО -
- Что ж бедным беспомощным людям ещё остаётся
Кроме стихов, кабалы от сбербанка, и дилетантства -
В наш век, где за душу никто не даёт хотя бы и асса
Если не сделал контента, заручившись новатором моды?

И кто стихи не строчит? Не публикует в сетях
Или на славной Стихире? А что за доход со Стихиры?
Читатель сегодня увы - не патриций, не плебс простодушный,
Но точно такой же как ты - неприкаянный вечно голодный ваятель,
Иль праздный бездельник, зевнувший от скуки, набивший мошну -
Криптой, трофеями бизнеса, арендой квартиры наследной;
Или - барышня, что живёт одиноко, все чувства влагая
В породистых внуков, подруг и в смешных лопоухих болонок
Или - Господь упаси - в песни и режиссуру.

О дивный Вергилий, Пиит, осененный великою славой!
Вот если б сожгли твою песню как ты завещал им,
То может быть я бы не ведал этой высокой легенды,
И старая сплетница-зависть своим языком ядовитым
Меня б стороной оплевала, и спал я бы крепко и сладко,
И утром бы шел на работу с ревностным рвеньем к зарплате
Достойному гражданину от достойного государства.


P.S.
Передать на Олимп лично Марону не позднее второго тысячелетия нашей эры.