Вернусь с утра к своей тетради
И напишу в ней пару строк,
На потолок белёный глядя,
Высокой мыслью на листок.
На карандаш, чтоб знала место,
На то и место – мысль держать,
Пусть в этом месте мысли тесно,
А сам листок острей ножа.
А утро ночи мудренее
Лукавой мудростью своей.
И от неё вдвойне теплее,
Чем выше солнце, тем верней.
Тем дальше в море пароходы,
А ты стоишь в своём порту.
И что-то важное уходит,
Вокруг рождая пустоту.
Куда ни глянь – везде пространство,
Дома, машины, берега –
Есть в этом сила постоянства,
Она тебе не дорога?
А дорога, тогда послушай,
Пусть кто-то смотрит со спины,
Пытаясь в ней увидеть душу
Внутри вселенской тишины.
Но ты в ней слышишь рёв моторов,
Стук каблуков спешащих ног,
И даже как раздвинув шторы,
На это всё взирает бог.
Все мы живём в подлунном мире, где солнце слишком редкий гость. На нас глядит в прямом эфире ТОТ, кто добром врачует злость, ТОТ, кто готов прощать грехи нам, а вот безверья не простит... Спешат трамваи и машины, во тьме Вселенная летит...
Не уверен насчёт безверья, что не простит...Как говорит наш батюшка Олег, не верующих людей не бывает...просто каждый выбирает сам во что верить...Чем дольше живу, тем больше склоняюсь к мысли, что ТАМ всё устроено как-то не так, как нам представляется...) Придёт время, точно узнаем, как ТАМ всё устроено...)
Да, однажды узнаем точно... И всё-таки мне кажется, раз уж сами веру себе выбираем -- то веру в беса точно не простят... Хотя бесовым детям ЕГО прощенья и не нужно, быть может. Им ад -- дом родной.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.