Лето, подарившее тебя. У дождя солёный вкус

Часть 2. У дождя солёный вкус.

... Смотрит в окно Луна.
Энная ночь без сна.
Воспоминаний рой
Связан опять с тобой.
Мысли бегут назад —
В прошлое без утрат,
В мир озорной мечты,
Где были я и ты...

...И вновь лёгкий чёлн воспоминаний медленно плывёт по светлой реке моей памяти. Я давно заметил, что ночь обостряет мысли и чувства, в объятиях щедрой на ласки мадам Бессонницы рождаются такие творения, которые не способны явиться на свет Божий белым днём. Мой челнок причаливает к небольшому островку, и я снова явственно ощущаю вкус нашей осени — медово-тягучий, с лёгкой горчинкой предстоящей разлуки. Ты спрашиваешь: почему я ушёл именно в тот момент, когда качели нашей любви летели вверх на бешеной скорости, взмывая всё выше и выше? В жарких объятиях друг друга мы сами писали историю любви, желая, чтобы эта сказка не закончилась никогда. Теперь, по прошествии многих лет, я могу ответить на твой вопрос. Понимая, что это прозвучит смешно, представляю ироничное выражение на любимом лице. Но я всё - таки скажу.  Причина проста и банальна до абсурда. Я испугался. Да, да, именно испугался. Сейчас ты можешь иронизировать сколько угодно, но такова истинная причина моего поступка. Благословение безмерным счастьем приходит к нам не одно. Его извечный спутник — страх. Счастье от обладания любимым человеком и страх потерять его навсегда... Этот тандем рано или поздно посещает каждого влюблённого. Не миновал он и меня. И страх пересилил, ибо страх потерять самое дорогое в жизни, то, чем ты теперь дышишь, сильнее страха смерти, потому что, умерев, ты получаешь облегчение, перестав страдать от боли. Потеря любви, наоборот, ввергает тебя в пучину боли, жизнь теряет краски, ты всё глубже погружаешься в отчаяние и уже не живёшь, а доживаешь отпущенное тебе время, превратившись в инвалида с искалеченной душой, корчащейся от непрекращающихся фантомных болей...

... Я уходил в осеннее ненастье,
Гонимый страхом потерять тебя.
Я убегал, за страх себя кляня,
Не веря: для меня возможно счастье.

Я жёг мосты, давал себе зароки
Не возвращаться в август никогда,
Менял и имена, и города,
Глуша абсентом совести упрёки.

Мы слишком быстро проросли друг в друга,
Я испугался силы той любви,
Что наполняла смыслом жизни дни.
Шальную радость выпила разлука.

Я убеждал себя — переболею,
Забуду всё, что связано с тобой,
Но в подреберье поселилась боль.
О малодушье нынче сожалею...

... Серое небо нависло над городом, разъярённый ураган закружил павшую листву в пёстром хороводе лишь затем, чтобы в следующую секунду в гневе швырнуть её обратно, первые капли холодного осеннего  дождя сорвались с зарыдавших небес и потекли по моей щеке. "А у дождя отчего-то солёный вкус" — с недоумением заметил я. Моё персональное Солнце, дарившее тепло, ласкавшее своим светом, погасло. Через неделю я вернулся, потому что понял, что не могу жить без ставшего родным тёплого света. Он был жизненно необходим мне. Увы! Оказалось слишком поздно. Все твои контакты исчезли, и я не знал, где тебя искать...

Продолжение следует...