Vita incerta, mors certissima.
Шатаюсь я по белу свету,
А сам душой в кромешной мгле
По непристойному навету
Тех, чьи рефлексии во зле.
Тех, склонность чья - творить пороки,
Не Бог в их душах - Сатана
Немилосердный и жестокий...
О, эта жизнь! О, времена!
Бессилен я сражаться с ними,
Ведь прав не тот, кто исто прав,
А тот, кто с думками лихими
Творит бедлам, закон поправ.
Закон о праве быть пророком...
Я знаю - все мы будем там,
Во рву безмолвном и глубоком,
С каймой зловещей по бортам.
Что дальше? Ров оврагом станет,
Потом долиной...Бог ты мой!
Ведь всё навек в пучину канет
В Бездонье, в Вечность глубиной...
Шатаюсь я по белу свету...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2026
Свидетельство о публикации №126030604723
Свидетельство о публикации №126030604723
Рецензии