Не спится в приблудном краю.
Слова из-под крана текут —
там счётчики-стражи минуты и вздохи крадут,
циферблатов слепые оскалы.
А здесь — не дома, а чертёж, доведённый до краха,
проспекты под копирку прочерчены в ряд.
Бегу по монолиту, по венам застывшего страха,
где в бездну пролёты, как чёрные дыры, глядят.
Влетаю под арку. На стенке вопрос:
«Кто ты? Имя представь».
А ниже — гвоздём: «Ты лишь цифра, в которой нет смысла».
Назад оглянулся — кирпич, как глухое пятно.
Я больше не житель. Я — функция. Чистый итог.
Лица больше нет. Я — замкнувший систему ток.
Электрический пульс, под которым затих инструмент.
Абонент-функция 9. 7
© Copyright: Ермаков Евгений, 2026
Свидетельство о публикации №126030604653
Свидетельство о публикации №126030604653
Рецензии