Река жизни

Я стою у истока Великой реки,
из которой мы пьём свою жизнь впопыхах.
Не коря, не страдая, заметил венки,
что плывут, вспоминая о старых мечтах.

Здесь любой парафраз пролетит просто так.
Проплывая, раздует огонь в облаках.
Уже чаще в цветах появляется знак,
не забыть о терпенье и старых грехах.

Всё привычнее драма весомых потерь,
и амбициям меньше пространства в душе.
А букеты плывут, как расчёты галер,
застревая тоскою в моём камыше.

Я всё чаще: "не к спеху", "не помню", "не факт".
И не важно, кто первый застанет врасплох.
Я уже для творенья седой артефакт,
лишь учение спорится без суматох.

У теченья Реки нет повторов и смен.
И немыслимо ждать остановки волны,
чтобы как-то улучшить поток перемен...
После залпов бросают венки в полцены.

Чаще, брызгами вод омывается путь,
что случайно проходит меж лодок пустых.
Мне не стала известна с годами вся суть,
где конечный причал у веночков Речных...