Ты скала под древним камнем,
Одинокая пещера,
Ты прохладный ветер с моря,
Ты высокая волна...
Та что пенится на круче
И несёт морские воды
На крутые берега.
Ты наскальные рисунки
И очаг, остывший с пеплом,
Запах, смешанный природой,
Что приносит ветер с моря...
Ты свобода и тоска.
Равнодушный и безликий...
Под палящим жёлтым солнцем
В голубом прозрачном небе,
Что глядит в морскую бездну,
Словно в зеркало своё.
В золотых браслетах руки,
Так идущих к смуглой коже..
Зачесав повыше косы,
Я иду на интервью.
Репетирую, волнуюсь...
И больным воображеньем
Проектирую гримасы,
Интонации рисуя.
Повторяю заклинанье...
И мне кажется, что помню
Те слова, что снились ночью,
О скалистых берегах.
Выступая, понимаю,
Что в растерянности гордой
Я забыла эти строчки
О потухшем очаге.
06.03.2026
Сон
© Copyright: Кира Канунникова, 2026
Свидетельство о публикации №126030603644
Свидетельство о публикации №126030603644
Рецензии