На концерте у дядя Саши

Недавно удалось попасть мне к дяде Саше на концерт.
Я удивлен, немного поражен и ошарашен,
Им восхищаюсь, а скажите мне: кто нет?
Ведь он не просто музыкант, поэт, он благо наше.
И вот в разгар предновогоднего концерта,
Когда все гости дяди Саши под шофе,
Я малость разогрет шампанским из буфета,
На сцене музыканты в галифе.
Читает дядя Саша стих, и мне он не известен,
Его я ранее не слышал, не читал.
Чего лукавить, с вами буду честен,
Я пару дней ходил охреневал.
Хороший стих был и запал мне в душу,
Но вот конфуз, на сайтах нет его.
Я думал, постараюсь, поднатужусь
И вспомню, нихрена… ну ничего.
Оставить это я не смог, увы.
Надеюсь, что простит мне дядя Саша,
Для всех друзей и для собравшейся толпы
Мой новый стих, но по мотивам дяди Саши.
О град Петра, к тебе моя любовь навеки неизменна,
Уже родные здесь места из года в год.
Я без сарказма вам скажу и откровенно,
Люблю я этот город и его народ.
Пусть говорят завистники болото,
Пусть хают этот город Москвичи
В нем есть душа, в нем есть свобода,
Тут в переходах только скрипачи,
Здесь бомж любой как минимум философ,
А Львов попробуй ты пересчитать,
Для Зайцев выделили остров.
Наш городок приезжим не понять.
Ну что вот говорят про Питер?
Мосты, и крысы, нужно все солить,
Что каждый третий летом носит свитер, 
И то, что в Питере лишь пить?
Да есть тут правда, её мало,
Но в Питере не пьют нет-нет,
Бухают в подворотнях да бывало,
Но чтобы пить, ребята, это бред.
Да, город наш является контрастным,
Не каждый будет это понимать,
Но вы не знаете, как тут прекрасно,
Поэтому не надо возникать.
Хоть и приехал относительно недавно,
Санкт-Петербург уже давно родной.
Себя назвал я, не специально, но забавно:
Я Петербургский кировчанин коренной.
Я благодарен городам, что воспитали,
Что в них я жизнь прелестную творю.
Возможно, очень редко приезжали,
Но искренне я родину люблю.
В чем замысел того шального слога,
Нам нужно возвращаться в города,
Вернуться в детство, ненадолго
Почаще нужно, ну хотя бы иногда.


Пусть на Гороховой, Марата, Рубенштейна
Бухают, читают путанам сонет.
Пусть реки текут из настоек, глинтвейна.
Пусть пишет и дальше известный поэт.