Поэзия, прости Господи, должна быть глуповата,
Безумие, прости, бес ночной, — должно быть сладковатым.
Пускай прозябает сейчашняя баллада
Над нашим веком поздноватым.
Свободной, прекрасной поэзией
Все столы литературы пропахнуты,
Критики с вялостью да депрессией
Славят не стихи, а шахматы.
Встаньте с трона, склоните сутулость,
Возьмите стихи, пусть ранит жемчужина,
Потом сядьте и читайте ту самую глупость,
Ей-богу, только не Сашку Кушнера.
К литре
© Copyright: Максим Ибраимов, 2026
Свидетельство о публикации №126030602838
Свидетельство о публикации №126030602838
Рецензии