Поэты - Рубцову. Надежда Князева

Ничто быльём не поросло
Надежда Князева 3
stihi.ru/avtor/nnnkkk7

С каждым годом всё дальше ночь гибели Николая Рубцова, но всё
ближе и нужнее его стихи.

"Когда в окно осенний ветер свищет
И вносит в жизнь смятенье и тоску, -
Не усидеть мне в собственном жилище,
Где в час такой меня никто не ищет, -
Я уплыву за Вологду-реку!"
(Н. Рубцов, "Вечерние стихи", 1969)

Когда недвижны в низком небе тучи,
а зимний холод где-то в двух шагах,
когда ершом испуганным колючим
стоит шуга в широких берегах
реки, ещё живой на середине,
бегущей тёмным шустрым ручейком,
когда снегирь мелькает на рябине
уже забытым алым огоньком,
отчаянно захочется на волю -
куда глаза глядят и не глядят,
бежать по запорошенному полю,
лететь, как тот снегирь, в поникший сад,
топтать тропинку к ветхому крылечку,
душой вдыхать желанное тепло
родного дома, старой русской печки
и знать: ничто быльём не поросло!

Не властен мир над зовом крови древним.
Смотри, как в час предзимья, чуть дрожа,
сплелись, сцепились ветками деревья!
Так с памятью срастается душа.
------
В ЗИМНЕЙ ГЛУШИ

«Какая глушь! Я был один живой…»
(Н. Рубцов, «Русский огонёк»)

На яблоко румяное похожий,
Снегирь ссыпает с мёрзлых веток снег.
Не жди, что здесь появится прохожий –
Скорее выйдет снежный человек.
Какая тишь! И только сосны глухо
Спросонья что-то шепчут. На юру,
Давным-давно одна, живёт старуха.
Порою топит печку поутру,
Порой грозит облезлою метлою
Волкам, что нудно воют за рекой,
И, щурясь, смотрит в небо голубое,
Прикрыв глаза дрожащею рукой,
И верит: где-то там, за облаками,
Есть мир другой, другая благодать.
А здесь, пленённой долгими снегами,
Словечко даже некому сказать.
Молчит. Но лишь почует состраданье,
Которого тебе уже не скрыть,
Прервёт своё суровое молчанье,
Начнёт без остановки говорить.
Ни вздоха. Ни слезиночки. Ни стона.
Слова роняет будто в пустоту
И, глядя на столетнюю икону,
Сама подводит горькую черту:
- Всё было: и летала певчей птицей,
И стылых дней хлебнула тоже всласть.
Но если б можно было не родиться,
Вовек бы – Бог простит – не родилась…

* * *
«В этой деревне огни не погашены…»
( Н. Рубцов, «Зимняя песня»)

Ах, где он, из окон приветливых свет?
Совсем не узнать стало нынче деревни.
На всём запустения горестный след,
А жизнь… То ли жизнь, то ли прошлого тени.
Как будто сгорают изба за избой.
Вот пёс одичавший (деревни ль примета?)
Готов на край света бежать за тобой,
Не ведая: вот он, тот самый край света.
Пустынны закаты. Глухи вечера.
Лишь изредка вскрикнет полночная птица.
А там, где звучала гармошка вчера,
Стоит тишина, от которой не спится.

* * *
«И, разлюбив вот эту красоту,
Я не создам, наверное, другую…»
(Н. Рубцов, «Утро»)

Осенний дым. Осенняя печаль.
Прощальный крик летящей к югу птицы.
Багряный лист – закладка на странице,
И вздох души растерянной: как жаль!..
Жаль тёплых дней, жаль солнечных лучей,
Жаль радуги внезапной семицветья,
Протянутой дугою сквозь столетья
В сей мир, такой свободный и ничей,
Такой простой… Но эту простоту
В своей душе бродячей берегу я
И слышать не хочу про жизнь другую,
Пока люблю вот эту красоту.

* * *
ПЕРВЫЙ СНЕГ

«Выпал снег – и всё забылось…»
(Н. Рубцов, «Выпал снег»)

Вновь негаданно-нежданно
Лёг на землю первый снег.
Вновь красою первозданной
Очарован человек.
Видно, впрямь плохой погоды
У небес безгрешных нет.
Мчатся дни, недели, годы,
А в душе всё тот же свет.
Вспыхнул он – и всё забылось,
Только снег и тишина.
Пусть бы дольше сердце билось,
Чтобы жизнь испить до дна!

* * *
ЭЛЕГИЯ

«Всё движется к тёмному устью.
Когда я очнусь на краю,
Наверное, с резкою грустью
Я родину вспомню мою…»
(Н. Рубцов, «Что вспомню я»)

Любая дорога прервётся когда-то:
Устанет судьба проверять на излом.
Что вспомнится в час, на печали разъятый?
Что душу согреет последним теплом?
Наверное, зыбкие белые ночи,
Не знавшие долгих и тягостных снов,
И песни, в которых звучит, кроме прочих,
Таинственный голос далёких ветров,
Летящих в январскую стужу навстречу,
Кидающих снежную наледь в лицо,
И в доме натопленном яркие свечи
В канун Рождества. Под промёрзшим крыльцом –
Охотничий пёс, к дерзким вьюгам привычный,
Страдавший не раз от увечий и ран,
Хоть названный дедом моим необычно,
Но кличку с лихвой оправдавший – Таран.
Припомнится тополь столетний у дома
И озера блеск в подступающей мгле.
Послышится ласточкин щебет, знакомый
Мне с детства на светлой валдайской земле.
Привидится кот у некрашеной двери,
Ещё не забывший тепла моего…
И станет настолько легко, что поверю:
Не надо от жизни уже ничего…

* * *
ЗИМНИЙ ДЕНЬ

«Пусть деревья голые стоят,
Не кляни ты шумные метели!»
( Н. Рубцов, «Улетели листья»)

Зимний день не в радость: не люблю
То, что по полгода душу мучит.
Осень позади, а я ловлю
Взглядом запоздалый солнца лучик.
Что-то есть чарующее в нём,
Что-то, согревающее мысли…
Чудится, что ветер за окном
Ловит пролетающие листья –
Яркая осенняя игра,
Где легко сплелись и грусть, и нежность,
И надежд несбыточных пора,
И разлуки близкой неизбежность,
И слова Рубцова – невпопад
В тонком гуле северной метели:
«Разве в этом кто-то виноват,
Что с деревьев листья улетели?»

* * *
«О вине подумаю, о хлебе…»
(Н. Рубцов, «На вокзале»)

Вот он, милый Север – в строчке каждой,
Где сплелись и радость, и печаль.
Как же он был прав, сказав однажды:
«Нас кому-то очень будет жаль…»!
Он, готовый сгинуть тихо, скромно
За одни зелёные стога,
Умер той крещенской ночью тёмной
Вовсе не от выстрела врага.
Да, и мы сейчас, как он, о хлебе.
Но всё чаще думается мне:
Отыскал ли он себя на небе,
Не нашедший истины в вине?

* * *
«Пусть меня ещё любят и ищут
Над моей одинокой рекой…»
(Н. Рубцов, «Элегия»)

Ты любил этот край отрешённо.
До последнего скорбного дня
Ты с душою, в свободу влюблённой,
Шёл по жизни, судьбу не кляня.
Против снега шагал по оврагу
И, хватаясь за слово «держись»,
Почитал ты за высшее благо
Неприметную сельскую жизнь:
Эти жаркие чёрные бани
По обрывам крутых берегов
И простые обозные сани
Средь безмолвия лунных снегов.
Созревала в болоте морошка,
Облетал с тополей первый лист.
Но всё реже звучала гармошка,
И всё чаще был пьян гармонист.
В тишине угасающих комнат
Томик твой ощущаю рукой.
Да, тебя ещё любят и помнят,
Хоть не ищут уже над рекой.

* * *
ЗАЧЕМ?

«Зачем же мы ходили лесом,
Зачем будили соловья?»
(Н. Рубцов, «Зачем?»)

Сухим и жарким было лето.
Не воздух, нет – сплошная пыль.
И ветер с самого рассвета
Качал в лугах седой ковыль.
Жара плясала мелким бесом
По дну иссохшего ручья.
А мы с тобой бродили лесом
В надежде встретить соловья.
Но он молчал. И только где-то
Стрижи чертили небосвод…
Зачем я вспомнила об этом
На склоне дня под Новый год?
Давно в углу томится ёлка –
Не пахнет, вроде бы, ничем.
Я просто вспомнила, и только.
Хотя…Действительно, зачем?

* * *
«Замерзают мои георгины.
И последние ночи близки.
И на комья желтеющей глины
За ограду летят лепестки…
Нет, меня не порадует, что ты,
Одинокая странствий звезда.
Пролетели мои самолёты,
Просвистели мои поезда…»
(Н. Рубцов, «Посвящение другу»)

Сколько раз откричали твои журавли!
Сколько раз отпылали твои георгины!
Вновь крещенский мороз заковал полыньи
И согнал снегирей с придорожной рябины.
Краток день. Средь безмолвья снегов одинок,
Ветер всё неприкаянней, резче и суше.
Но деревни далёкой родной огонёк
Снова манит к себе чью-то русскую душу.
Не замедлили годы вращенье Земли.
Длится жизнь, как и прежде, от крика до крика.
И летят в облаках самолёты твои,
Хоть и падают чаще… Грохочут на стыках
Вечно юных дорог и твои поезда,
Что к разлукам и встречам глухи и суровы.
И проносятся в окнах пролёты моста,
Как проносятся судьбы людские… И снова
Глохнет небо. Туманный январский рассвет
Еле виден в изменчивой дымке метельной.
Что такое для вечности тридцать пять лет?
Только миг. Только вспышка звезды во Вселенной.

* * *
«И всякий путь оплакивает ветер…»
(Н. Рубцов, «В гостях»)

И я бываю дома, как в гостях,
Когда своё – как будто бы чужое,
И всё, душе когда-то дорогое,
Рассыпано на скомканных листах.
Вечерняя тревожащая мгла
Разлита по неузнанной квартире,
Затерянной в чужом, жестоком мире,
Где сплошь одни кривые зеркала.
Я слушаю, как стонут провода,
И, кажется, одна на белом свете.
И боль мою оплакивает ветер,
Как всякий путь, ведущий в никуда.
-------------
Надежда Валентиновна КНЯЗЕВА
(род. 13.03. 1958) - поэт, член Союза писателей России ( 2001).
Пишет удивительно нежные и проникновенные стихи. В этих стихах и светлая грусть, и тихая радость, и спокойная зрелая любовь к своему краю.