Отпел своё, накатом вниз летящий, —
Я написал себе письмо, чтоб не прочесть.
Горячий яд по нервным клеткам тащит
Мою бессмысленно составленную речь.
И верный друг, наверно, томно скажет,
Что я опять зазря понёс чужую ношу.
А я ухмылку натяну, совсем как раньше,
Зажав ноздрями дым вонючей папиросы.
Подруга скажет, может, шутки ради:
«Все сволочи и твари, но не мы».
Но я прошёл уже немало стадий —
От «зайки» до «отродья Сатаны».
И не сказать уже, как рюмку опрокинуть
За здравие иль, не дай Бог, за упокой,
А в общем — просто не хватает силы
Сказать себе, что я ещё живой.
И непонятно на душе, и скверно,
И тяжело держать себя в руках,
Когда на сердце, как в горячем жерле,
А в голове — сумбур и кавардак.
Мне б выпить, да давно не лезет в горло,
Забыться, но увы, не суждено.
Отпел своё, письмо сложил с любовью,
А на душе по-прежнему темно.
***
© Copyright: Дмитрий Шима, 2026
Свидетельство о публикации №126030602148
Свидетельство о публикации №126030602148
Рецензии