Жизнь - это слишком

Хвост на затылке стягивает виски,
Память - тугой и нещадно суровый жгут.
Я - лишь крупица знобящей морской тоски
Там, где за дверью меня никогда не ждут.
Кто я? - случайная гласная в именах,
Нитка в забытой и старой скрипучей шпульке.
В мире, застывшем на хрупких моих плечах,
Я - отраженье в озябшей ночной сосульке.

Кто я? - допрос у стены, где обои в пыли,
В складках пальто, сохранивших вчерашний холод.
Эхо, что вряд ли услышат в немой дали,
В тесном пространстве - невнятных глаголов молот.
Узел завязанный туже, на сердце сдвиг,
Брошенный кем-то багаж на пустом перроне.
Голос под сводом кофейни внезапно сник,
Спутались линии жизни на бледной ладони.

Это не выбор, а, в сущности, просто дрейф
Между комодом и выходом к океану.
Жизнь - это слишком - длинный и серый шлейф,
Свойственный вечно любому в судьбе изъяну.
Геометрия кухни - на чашке сухой налёт,
Я - пунктуация в чьей-то забытой прозе.
Время не лечит, оно лишь в наём берёт
Горечь утраты в какой-нибудь новой позе.

05.03.2026 Е.ШИ