Я не поэт...

Я не поэт, а значит не пророк,
Не обладаю знанием сакральным.
В моих стихах нет смысла между строк,
Лежит он на поверхности буквально.
Да, я безмолвный глас немой толпы,
Букашка, сошка я, но всё же божья.
Мой путь шоссейный лёг поверх тропы
Инаковой, минуя бездорожье.
Я стал рабом, но не имел господ,
Горел как хворост в собственном камине,
Сам для себя был музыкой без нот,
Был громогласным эхом на равнине.
Картина я без красок и цветов –
Везде такую можно пришпандорить.
Хватает мне раскидистых мозгов
Для вычурных рифмованных лав-стори.
Я не поэт, любимая, пускай
Да, заземлён, пускай лежу на донце.
Пусть это небо – грёбаное sky ,
Ко всем чертям идёт на пару с солнцем.
Дыра в дыре, я – пустота пустот
И полушёпот лютый в буйстве шторма,
Я скалолаз излазенных высот,
Унылый ГОСТ и ГЗоТ, закон и норма.
Душа потёмки, впрочем, как у всех.
И не зажжёт в потёмках луч свободы .
Да я не свят, но и не липнет грех:
Типичный экспонат людской породы.
Я не поэт, любимая , вот так:
С таким другой и вправду было б легче,
Мы сдохнем раньше, чем задышим в такт
И не расправим, словно крылья, плечи.
Мне б лечь у ног Барбосом исскулясь!
Куда ж мне до дешёвого Барбоса?
И падал снег, размешивая грязь ,
И рос зазор сердечного износа.

@ДимСон