Чёрная тетрадь

Потёртый переплёт, как кожа старых рук,
Хранит в себе почти полвека — радость, боль и страх.
Ты — исповедальня, ты — строк страж ,
Мой голос, что застыл , на пожелтевших там листах.                                                               Здесь мальчик размышлял как старец.....
Здесь юноша мечтал о дальних берегах...
Здесь зрелый муж искал ответы в тишине....
Здесь слёзы высыхали на твоих полях,
И счастье билось пульсом в каждой строчке.....
Какие бури впитал,  о, чёрный том!
Какие откровенья — известны только мне и Богу...                                                                 Там честные молитвы, души и сердца строки.......
Я сам с собой шептался, строил тайный дом,
Где можно быть собой — без маски,  просто быть .
Наброски, что потом взлетали в небеса,
Рождались здесь — неловкой, робкою рукой.
Чужие мудрецы дарили голоса,
И я их бережно нёс, как воду ключевою.
Мечты мои — они смешны? Быть может, да.
Но ты не предала, не выдала секрет.
Ты помнишь всё: и юности года,
И то, чему названья в языке и нет.
О, чёрная тетрадь — ты больше, чем тетрадь.......
Ты — зеркало души, дневник мой бытия.
Когда меня не станет — будешь ты,
Свидетелем того, что жил на свете я.
В тебе — я настоящий,
Без прикрас и лжи.
Мой летописец вечный,
Мой хранитель жизни.........