Чёрная тетрадь

Потёртый переплёт,
как кожа старых рук,
Хранит в себе почти полвека —
радость, боль и страх.
Ты — исповедальня, ты —
строк страж ,
Мой голос, что застыл ,
на пожелтевших там листах.                                                               Здесь мальчик размышлял
как старец.....
Здесь юноша мечтал
о дальних берегах...
Здесь зрелый муж
искал ответы в тишине.
Здесь слёзы высыхали
на твоих полях,
И счастье билось
пульсом в каждой строчке.
Какие бури впитал,  
о, чёрный том!
Какие откровенья —
известны только мне и Богу.                                                                 Там честные молитвы,
души и сердца строки...
Я сам с собой шептался,
строил тайный дом,
Где можно быть собой —
без маски,  просто быть.
Наброски,
что потом взлетали в небеса,
Рождались здесь —
неловкой, робкою рукой.
Чужие мудрецы дарили голоса,
И я их бережно нёс,
как воду ключевою.
Мечты мои — они смешны?
Быть может, да.
Но ты не предала,
не выдала секрет.
Ты помнишь всё:
и юности года,
И то, чему названья
в языке и нет.
О, чёрная тетрадь —
ты больше, чем тетрадь...
Ты — зеркало души,
дневник мой бытия.
Когда меня не станет —
будешь ты,
Свидетелем того,
что жил на свете я.
В тебе — я настоящий,
Без прикрас и лжи.
Мой летописец вечный,
Мой хранитель жизни...