Ты уронишь на розовый мрамор
свой бархатный веер.
Виновато ли солнце,
что нежно коснулось земли?
Мне же хочется так,что тоска! -
обнимать твои строгие плечи,
И шептать,что простить
тополя за окном никогда
не смогли б.
Мне бы с ними обнявшись,
поплакав,навеки проститься.
Вот зима.А я думал ещё
под дождями мне время цвести.
Как могла ты с таким,
не подумав,на годы забыться?
Ты сказала:"Я тоже
когда-то любила стихи
и грустить,
Рисовать облака,
Лепестки мять больной орхидеи,
Слушать дождь за окном,
трепетать как верба на ночные шаги.
Ты мои,улыбаясь,
кормил тишиной
глаза-скарабеи.
А я вся оказалась
из снов о другом
и бледной девичьей тоски".
Скарабеи
© Copyright: Андрей Литвиненко 3, 2026
Свидетельство о публикации №126030508171
Свидетельство о публикации №126030508171
Рецензии