На круги своя

Проходит всё, но оставляет след —
царапину на посохе вселенной.
Царапины бледнеют постепенно,
мильонами заглаженные лет.

И посох сбит, и сбита в кровь ступня,
и кровоточит пятка Ахиллеса,
и колдовского магия процесса —
не более, чем просто колготня.

Дворцы стирает в пыль метеорит,
а небоскрёбы  —атомная бомба...
Пылает мир, он весь как гекатомба
дрянным богам;
пылает мир, горит.

Язычники оставят письмена
и устные сказанья о героях...
Находят шлем, находят след от Трои,
и опись стрел внушительна весьма.

И Шлиман постит скоропись своих
ах умопомрачительных находок...
Её снимают ангелы на Кодак
и тихо распивают на троих.

А дождь опять смывает все следы
косметики, кровавых преступлений
с лица земли,
поэму пишет гений
об идеале чистой красоты.

И нескончаем список кораблей
бессонницы твоей, и караваны
верблюдов;
и от  джунглей до саванны /от Трампа до Обамы/
прокатывает солнце скарабей.

Сметает обелиски всех европ,
цветут сады на Марсе и в России;
и Грета Тумберг хочет быть мессией
и панночкин  пришпоривает /осёдлывает/ гроб.


                4 марта 2026