Понимаете?
Мои желанные,
что Я давно умер.
Не в натуре,
а внутри-
сам в себе умер.
Тут нет понтов,
лишних слов-
просто умер.
В натуре
И чего мне ждать?
Кого звать?
Чего бояться?
Братцы....
Этакая фигня
есть ныне "я"
Представьте.
Ни о чём.
Ни к кому.
Но с ПОЧЕМУ?
вопросом.
Нужна ли моя
херня
боссам?
Я не хочу чтоб ко мне
пришло ФСБ
с вопросом:
"Ты, сука, против
нас, заботливых
о тебе!"
И я по краю
шагая
скажу:" Я на вас не в злОбе!
Я за Русь педалил
всегда.
Если Русь не с вами-
ваша беда."
И меня отпустят
и в карман спустят
тридцать серебряников.
Но Я -Новый Иуда
и за Русь мою
буду биться покуда
живу.
Моё ФСБ - во мне.
Мои менты- во мне.
Моя власть - ко мне.
Что нужно ещё
для праведной,
правильной
старости?
Только того, чтоб у дедов
мы не просрали Победу,
и чтоб в своих закорючках
не дали сукам бомбиь нас случая.
3.26
Умер
© Copyright: Нгаванг Церинг, 2026
Свидетельство о публикации №126030507422
Свидетельство о публикации №126030507422
Рецензии