05. 03. 2026

А в чем для вас весна? Не в птичьих трелях звонких?
Не в юном шепоте березовых ветвей?
Не в солнце, что, как золото, из окон льется тонко?
Не в запахе земли, что пробуждается скорей?

А в чем она? В проталинах усталых,
Где прошлогодний лист, как память, чуть дрожит?
В предчувствии дождя, в небесных, рваных ранах,
И в тихом, странном свете, что душу ворожит?

В прощальном вздохе снега, что тает безнадежно,
В холодной синеве, пронзающей до дна.
Весна – не праздник, а предчувствие, конечно,
Того, что в ней вся жизнь заключена.

Весна – в изломе, в боли, в ожиданье,
В безумной вере в то, что всё пройдет.
В прощении, в любви, в воспоминанье,
И в знании, что новый день придет.

Весна – не только боль, не только тленье,
Но и надежда, что взлетает ввысь.
В ней – обещание и святое откровение,
Что даже в смерти чувствуется жизнь.

И пусть дрожит земля, и небо плачет,
И ветер воет, словно ночной зверь.
Весна – не просто время, это значит –
Встречай рассвет, молчи и верь, и верь...

Весна – в прозрении, в отблеске далеком,
В безумном танце света и теней.
И в сердце, что, так ранено жестоко,
Вдруг ощутится вкус грядущих дней.