Портрет

Жаль, ты никогда мой портрет не напишешь,
Ведь ты не художник, ты простой человек,
Не видящий в людях иного, только лишь маску,
Скрывшую страхи, тревогу и боль под собой.

Но в этом тебя мне не упрекнуть, пусть даже,
Это гнетёт, убивает сейчас всё живое вокруг,
Всю ту незримую красоту, намеренно скрытую…
И каждый волен сам выбирать, как мир постигать…

О чём мечтать, кого оттолкнуть, кого принимать,
Пытаться понять, а может не стоит время терять?
Да, он действительно собственной волей решает…
Разрушить ли веру, так жизненный путь предрекая…

Куда повернуть, с чем в жизни расстаться,
Кого и каким лицезреть, суметь разглядеть,
Ведь лучше, если б было реальным, не вымыслом,
Не ворохом красивых картинок где-то в сети…

Чтобы близко и рядом, на расстоянии ладони, руки,
Тепло источая, не тот с кем прохладно, а горячо,
Кто может заботу тебе дарить раз за разом, и взгляд,
Искрящий из глубины, который ты ждёшь где-то внутри…

Как жаль, что многое, так не поняв, становится
Скоро ненужным, чужим и забытым, потерянным,
Ведь человек способен всё быстрей разрушать,
Чем тратить ресурсы свои, чтоб что-то создать…

Нет, не пытайся портрет написать, не хватит,
Времени, сил, для этого нужно уметь рисовать,
Или хотеть научиться, уметь созидать, желание,
Что-то менять, а не пенять на судьбу и талант…