Пылают зарницы в бокале вина
седого, как лунь, генерала:
все ближе и ближе подкралась война,
орел зашатался двуглавый…
Портрет Императора в рамке дрожит,
как будто подвешенный косо,
волна разобьется о невский гранит,
но меньше не станет вопросов.
На них не ответит седой генерал
в семнадцатом грозном, кровавом...
Рука раздавила хрустальный бокал,
вино разлилось кровью алой…
Но ложь с полуправдой вползли уж в сердца,
готовя эпоху бесчинства,
и горько заплачут потом образа,
и в душах не будет единства…
1914, Предтеча
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2026
Свидетельство о публикации №126030505361
Свидетельство о публикации №126030505361
Рецензии