Последний бой

Мой дед, погибший на войне,
Во сне пришёл сегодня ночью.
Стоял во тьме спиной ко мне.
Я понял, что обижен очень...

Он обернулся и вздохнул.
Сейчас он был меня моложе.
Придвинул к изголовью стул.
Меня мороз прошиб по коже.
Три красных ордена, звезды.
Медали с тихим перезвоном
За ратные его труды
В тиши переливались фоном.

— Ну что, внучок, давай за встречу!
И протянул со спиртом фляжку.
— Давай, согрей огнем кишечник.
И табака есть на затяжку.

Я выпил с ним и закурил.
Молчу, не знаю, что сказать.
Он спирт как будто воду пил
И тоже продолжал молчать.
Потом вздохнул, сказал: «Обидно...
За что погиб я на войне?»
Мне почему-то стало стыдно.
Как может стыдно стать во сне?

Я руку протянул к видению.
Коснулся пыльной гимнастерки.
Растаяли мои сомнения.
Пробило током до подкорки...
Увидел шквал огня,
Горящий танк и трупы.
На дереве висит семья.
Разбитые вокруг халупы.

Последний бой артиллериста.
Один в крови и три снаряда.
Встречает раненый фашиста.
И не смолкает канонада.
Одной рукой затвор задвинул.
Прямой наводкой встретил танк.
Упал контуженный на спину,
Но всё-таки сыграл ва-банк...
Пополз навстречу самоходке.
В руках вязанка из гранат.
Закончив взрывом век короткий,
Врагов отправил прямо в ад...

Рассвет застал меня в слезах.
И стул пустой у изголовья.
Да спирта привкус на губах.
В душе зазубренные колья.
Что он сказать хотел, не знаю.
Но только больно от чего-то.
Теперь от этого страдаю.
И веселиться неохота...