город

Город дышит вывесками мутно, 
серебрится дождь в его груди, 
И вокруг опять  так  безрассудно, 
но зарницы света — впереди. 

Мы стоим у самой тихой кассы, 
в телефонах тонут города, 
и толпа плывёт, безликой массой 
чьих-то недосказанных «всегда». 

И кондуктор крутит мелочь в пальцах
у витрин — задумчивый неон, 
отражает  в городских страдальцах
Чей-то взгляд, и  чей-то перезвон. 

Там, где площадей густая вязь, 
где дома, как старые романы, 
мы случайно  прерываем связь, 
Улетая в спящие туманы. 

Чей-то зонт соприкоснётся с нашим, 
как прогноз с небесной высотой, 
и в провалах всех тревог вчерашних 
загорается мотив простой: 

Будто рядом — тротуар теплее, 
мягче светофорный красный свет, 
и в вагоне сером словно бы светлее
И в душе родится радостный сюжет. 

Все мы состоим из кофе, боли, смеха, 
Анкет, подъездов, где-то пустяки 
из случайной маленькой, нелепой 
улыбнувшейся  в метро щеки

Мы — письма, брошенные в будни, 
Все в ожиданьи чьих-нибудь минут, 
Как в переполненной маршрутке трудно, 
Вздохнуть. На входе всё равно прижмут. 

И когда над крышами трамвайными 
ночь поднимет звёзд фонарик свой, 
кто-то рядом спросит: «Ты нормально?» — 
и спасает незаметно мир чужой.   

из окон вылетают чьи-то песни, 
и в подъездах пахнет майским днём, 
и в толпе, где всё смешалось, тесно, 
мы всё равно кого-то узнаём.